|	Like an echo in the forest ; Charlie & Anastasia

Prendre un verre. C’est sans doute pas l’idée du siècle quand on a eu pas mal de problèmes avec l’alcool. Mais un seul petit verre, ça n’a jamais tué personne. Puis il sait comment fonctionnent les gens, Charlie. S’il prend une orangeade à la place d’une pression, tout le monde va le regarder avec de grands yeux écarquillés, en lui demandant pourquoi il ne se laisse pas tenter, puisqu’il ne prend de toute façon pas la voiture. L’alcool, ça ressemble presque à une obligation sociale et il semblerait que les proches ne se rendent pas vraiment compte des maladresses qu’ils peuvent commettre quand ils encouragent les autres à prendre un verre avec eux. Ça pourrait très bien être le verre de trop, le verre qui fait replonger dans les travers, dans une obscurité qu’on espérait fuir pour rejoindre enfin la lumière. Mais Charlie n’a jamais eu un caractère particulièrement fort, et c’est bien pour cette raison qu’il cède quand on lui tend un récipient rempli d’un liquide doré et pétillant, couvert d’une épaisse couche de mousse. Un verre, c’est rien, après tout.

Il boit doucement, échange quelques paroles avec ses collègues, place une plaisanterie de temps à autre. Il dit jamais grand chose, Charlie, mais quand il l’ouvre, ça vaut souvent la peine de tendre l’oreille. Finalement, il se dit qu’il a bien fait de venir - alors qu’il avait hésité longuement - et qu’il passe quand même une bonne soirée. Rien ne pourrait aller mal, rien ne pourrait ternir cet agréable moment, rien à part l’apparition d’Anastasia, alors qu’elle n’était pas censée être là. De manière mécanique, Charlie dépose son verre sur le comptoir, la toisant d’un regard froid qu’elle ne semble même pas remarquer. Il prie pour qu’elle ne s’approche pas de lui, et détourne d’ailleurs aussitôt les yeux dans un réflexe primitif de survie, s’incrustant dans la conversation voisine en prenant l’air le plus intéressé du monde, alors qu’il comprend à peine de quoi il en retourne. Il ne sait pas si c’est l’alcool, ou la morosité qui semble s’être emparée de lui aujourd’hui, mais il a le sentiment qu’il ne pourrait pas l’ignorer, ce soir, comme il le fait habituellement. Après tout, ça fait un an qu’il rumine, qu’il meurt d’envie de lui balancer ses quatre vérités au visage, sans jamais en avoir l’occasion, parce qu’il est trop lâche, parce qu’il a pas les épaules assez solides. Peut-être que ce serait le moment ou jamais. Il fait à nouveau pivoter sa tête, la cherchant du regard, en vain. Elle a disparu. Où a-t-elle bien pu passer ? Elle était là un instant plus tôt. Il ne l’a quand même pas imaginée ? Il ne devient quand même pas complètement fou ? Elle ne l’obsède pas au point qu’il ait l’impression de la voir surgir n’importe où, alors qu’elle n’est pas là… Si ?